Il y a près d'une semaine, j'étais assis à la terrasse d'un café où je m'installe parfois quand il fait beau, pour lire ou pour écrire. J'ai surpris le regard d'une femme encore jeune, qui me regardait avec insistance. Je lui ai dit bonjour et je l'ai interpellée :
- Vous attendez quelqu'un, vous cherchez quelque chose ?
- Non, excusez-moi, a-t-elle répondu un peu gênée... Il était assis là... à l'endroit où vous êtes,... et parfois les souvenirs reviennent, continua-t-elle en poussant un gros soupir.
- Qui était assis là ?
- Lui, Angelo... enfin je veux dire... Enfin maintenant tout cela n'a plus d'importance. Il est reparti... il est peut-être mort maintenant murmura-t-elle, au bord des larmes...
Intrigué, je l'invitai à ma table, lui offrit un café et, comme mon métier habituellement, est de soutenir les gens en détresse, je lui demandai si elle pouvait m'en dire plus. Elle a hésité quelques instants puis elle a commencé à me raconter son histoire qui avait débuté il y a deux mois environ. Pour respecter une certaine confidentialité, je tairai son nom, je l'appellerai Léa et je ne donnerai pas de renseignements susceptibles de l'identifier, mais je crois que son aventure vaut la peine d'être contée. La voici telle qu'elle me l'a livrée au cours de cette soirée et des quatre ou cinq qui ont suivi.
Elle était donc installée à la terrasse de ce café, à la table qu'elle occupait précédemment et Angelo était assis à la place que j'occupais moi-même. Elle commença :
« J'avais bien remarqué ce bel homme au type méditerranéen qui me regardait de temps à autre furtivement par-dessus ses lunettes noires. Je n'avais pas vraiment prêté attention à lui jusque-là. Je m'étais assise à la terrasse d'un café en sortant du bureau et je savourais cette fin de soirée d'une chaude journée de juin. Il faisait chaud, très chaud même, l'air était lourd et le ciel commençait à se couvrir de gros nuages d'orage. J'avais encore en tête les mots d'impatience que m'avait adressé mon directeur devant le retard que prenait le service comptabilité alors que la paye allait tomber, des impayés qui s'accumulaient et l'obligation qui se profilait de faire encore un emprunt et de négocier avec les requins de la banque pour régler la fin du mois ! Je me sentais démunie, désolée, prête à tout faire pour aider mon directeur que j'aimais bien, que j'admirais et peut-être un peu plus que cela?
Bref, j'avais bien besoin d'un verre pour me changer les idées. Personne ne m'attendait à la maison sauf ma chatte Bérengère, une chatte ultra gâtée qui s'ennuyait un peu toute seule depuis que son vieux compagnon, Phox, un gros toutou doux comme une peluche que ma soeur m'avait confié il y a quatre ans, était mort. J'avais moi-même vécu douloureusement cette perte. Je ne pensais pas que l'on puisse s'attacher autant à un animal. C'est pour cela que je n'avais jamais protesté quand ma soeur m'avait demandé, à plusieurs reprises, de prolonger le séjour de l'animal. Non, rien d'urgent ne m'attendait à la maison et, je m'en souviens très bien, je m'étais même demandée, tout en sirotant mon Schweppes citron si je ne devais pas téléphoner à mon patron pour lui proposer des heures supplémentaires ou même aller travailler ce soir au bureau?
J'en étais là de mes réflexions quand j'ai surpris le regard de ce beau méditerranéen assis à une table un peu en retrait. Je lève les yeux, nos regards se croisent.
Il se lève, son verre à la main, et se dirige vers moi...
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Cruelle déception pour le touriste français qui débarque pour la première fois en Italie, quand il demande un café, on lui sert un liquide noir, profond, aromatique, qu’il découvre au fond de la tasse avec le même étonnement et le même dépit que s’il tombait sur un puits asséché en plein désert ! Certains réclament avec force gestes et mimiques de mécontentement qu’on les rembourse ou qu’on leur serve un vrai café. Non, mais des fois, on va pas se laisser faire par ces ritals (surtout depuis la dernière coupe du monde) ! D’autres, surmontant leur méfiance goûtent du bout des lèvres… Hum… c’est amère… Certains sont conquis, d’autres noient ce parfum trop fort pour leurs petites papilles sous un déluge de sucre, au point que l’on ne retrouve même plus l’arôme de l’expresso. Ils ne savent pas ce qu’ils perdent : Moins de caféine et plus de goût, voilà le vrai café italien ! Julio, mon ami portugais me l’avait bien dit. « Vous en France vous savez bien faire les croissants, mais votre café est dégueulasse ! » …et il levait les yeux au ciel, invoquant le dieu mystérieux des percolateurs, inspirait profondément et poussait un gros soupir. « Il n’y a que les Italiens et les Portugais qui savent faire du bon café ! » Nous voilà prévenu, sans les gens du Sud, l’Europe serait condamnée au jus de chaussette !
J’entends certains d’entre-vous protester « mais il ne fait pas toujours beau à Pornic ? » « Oui…mais non… » Si l’on admet avec Albert SIMON, l’ancien monsieur météo d’Europe1, qu’il existe une variété météorologique appelée « le beau temps nuageux », Pornic est relativement gâté de ce point de vue-là aussi, et même parfois nous avons « le beau temps crachineux , toussoteux, pluvieux…et j’en passe et des plus venteux et des plus humides encore ! ». Mais on peut toujours aller se réfugier au Casino et siroter une tasse de café en lisant son journal. J’en connais même qui ont quasiment leur place attitrée, n’est-ce pas Bod’s ?
les tables sont toutes occupées, les boutiques de fringues vont pouvoir liquider leurs invendus de l’été, le marchand de journaux est dévalisé et il y a la queue chez le poissonnier… et ce soir, les deux cinémas de quartier vont être bourrés (ça permettra d’équilibrer le chiffre d’affaires de l’hiver qui est plutôt maigrelet). Ce vendredi soir tout un programme particulièrement intello et très branchées pour nos deux salles classées « art et essai » : Camping ; Dance with me ; Car, quatre roues ; Pirates des caraïbes, et de nouveau Camping ! Bonne soirée ! Il y a encore une animation salle du canal (lieu de repli en cas d’intempéries), un groupe irlandais, Slide, sans compter un grand tournoi de bridge. Last but not least, n’oubliez pas d’aller visiter les expos de l’été : salle Jean Macé, galerie des sables, galerie Tartifume, rue de Nantes, la grille bleue et à la médiathèque de Pornic. Il en faut pour occuper les cinquante à cent mille personnes supplémentaires qui passent à Pornic tous les jours en été. Oui, Albert
Simon a raison, quelques journées de « beau temps nuageux », ça ne peut pas faire de mal, mais, comme pour toutes les bonnes choses, il ne faut pas en abuser, « à consommer avec modération !»
La fleur reine de l’été à Pornic est la Bignone. Sa couleur
orangée, vive, éclatante, fait retentir comme des éclats de trompette dans le ciel bleu de l’été. Elle passe allégrement au-dessus des vieux murs de schistes sombres envahis par les lichens et de petites fougères (polypodes communs) et
déborde sans façon sur le trottoir. Elle remplace avantageusement les petites roses du printemps (les roses pimprenelles) qui sont également une des caractéristiques des rues de Pornic. Pour les voir, encore faut-il flâner en dehors des artères sur fréquentées, comme le quai Leray, où l’on s’entasse en suçant des glaces (à la crème d’un côté du quai :
l’onctuosité et les calories en plus !), et sous forme de délicieux sorbets de l’autre côté (à la fraiseraie : le goût de la faute sans les kilos !). 
J’arrive après… le dernier, la petite église est pleine à craquer. Plus un endroit pour se mettre ! Même la porte qui donne accès au curieux clocher, sur le côté de la nef et qui servit un temps de presbytère, est occupée par trois têtes qui se tordent pour ne pas louper le spectacle. Un des organisateurs me propose gentiment de m’asseoir dans le chœur, derrière les musiciens. L’on voit de dos les musiciens et l’on entend les instruments d’une manière inhabituelle comme si l’on était aux manettes d’un enregistreur en studio.
inventée par Maurice André, c’est d’ailleurs la première piccolo de ce génial trompettiste). Le flûtiste, sans sono, emplit la salle des chaudes et humides sonorités de son instrument. L’organiste déclenche le tonnerre des grandes orgues avec son orgue électronique. La chanteuse est habillée d’une superbe robe conte-de-fée, vert sombre, serrée à la taille et qui s’évase comme une tulipe renversée. Ses épaules sont entourées d’un large bandeau semi rigide qui lui donne de la grâce et de la majesté. Elle porte des petits souliers en fil d’or évidemment (ou quelque chose de très approchant !)
pas ! Chacun a sa manière d’écouter : certains sont tassés sur leur chaise en bois, d’autres s’étalent, croisent les bras, l’air plus ou moins sévère, certains sourient, battent la mesure avec leur tête, regardent les musiciens mais aussi le sol, en l’air, leur voisine. Il ya ceux qui ferment les yeux pour mieux entendre et ceux qui ont fermé les yeux mais qui n’entendent plus rien déjà depuis un certain temps…Un petit suce son pouce, une jeune fille qui a relevé ses beaux cheveux avec un bandana, la tête en appuie sur son coude, semble rêver…
Heureux évènement…. 
Elle est belle cette petite église perdue dans la campagne parmi les vignes. Départ avec ½ heure de retard (voir Post Scriptum en bas de page), une demie heure de bouchon, quelques petits détours non prévus que le GPS aurait peut-être permis d’éviter s’il n’était resté au fond du sac ! Des arceaux de bambous ornent l’entrée de l’église et sont du plus bel effet, Nous arrivons juste pour voir Anne et Alain rentrer dans l’église… La petite église du village est pleine à craquer… plus de place…tant pis pour la cérémonie…En passant j’ai vu Richard. Il est resté 
bambous s’agitent frénétiquement : une bourrasque terrible se déclenche, la pluie
se met à tomber…. Anne accroche-toi à ton bouquet ! et les uns sortent les parapluies que le vent retourne, d’autres se réfugient sous les arbres qui bordent l’allée, certains regagnent l’église, se plaquent contre les murs en tenant leur chapeau, s’engouffrent dans les voitures, s’abritent la tête sous une veste légère ou même sous un sac à main. En quelques secondes, le travail de dizaines de salons de coiffures a été mis à mal et les chevelures bien ordonnées sont toutes ébouriffées, les voiles de tulle et autres soieries faceillent dans le vent comme des voile de bateau… 
vue depuis des années (parfois 30 ans). Françoise ne me reconnaissait pas tout d’abord. Moi j’ai reconnu tout à coup son regard… de beaux yeux qui m’avaient sûrement parlé lors d’une fête à Poupet , il ya très longtemps et qui s’étaient gravés dans mon inconscient ! Elle a bourlingué depuis, Françoise, mariage avec un argentin, militantisme pour défendre les causes sociales dans les pays d’Amérique du Sud…le retour en France… l’expérience enrichissante, pour elle et pour ses enfants, d’un squatt… toujours impliquée dans des nobles causes, et maintenant l’apaisement mais encore intéressée par cette actualité du tiers-monde… « C’est incroyable, me dit-elle, ce qui s’est passé au Brésil avec l’élection de Lulla !... Même s’il a beaucoup déçu les paysans sans terre à qui il avait promis l’expropriation des grands
propriétaires… ». 
Quat’z’arts, les Arts et Métiers, copains, copines et leurs enfants (il y avait bien encore une cinquantaine d’enfants, le soir, au dîner !). On les sent soudés, solidaires, attentifs les uns aux autres et toujours prêts à mettre l’ambiance. 
