le blog alain-barre par : alain

A proximité du manoir de la Possonnière où RONSARD est né, se trouve un petit village qui porte un nom curieux : Trôo ! Ce nom désignerait peut-être les « trous » des abris et habitations troglodytiques qui percent de partout cette colline ?

Du sommet, la vue est superbe. Les champs, les bois, la rivière dessinent un paysage somptueux et plein de douceur.

On comprend que Ronsard ait chanté sa région natale :

Quand je suis vingt ou trente mois
Sans retourner en Vendômois,
Plein de pensées vagabondes,
Plein d'un remords et d'un souci,
Aux rochers je me plains ainsi,
Aux bois, aux antres et aux ondes.

Rochers, bien que soyez âgés
De trois mil ans, vous ne changez
Jamais ni d'état ni de forme ;
Mais toujours ma jeunesse fuit,
Et la vieillesse qui me suit,
De jeune en vieillard me transforme.

Bois, bien que perdiez tous les ans
En l'hiver vos cheveux plaisants,
L'an d'après qui se renouvelle,
Renouvelle aussi votre chef ;
Mais le mien ne peut derechef
R'avoir sa perruque nouvelle.

(...)

Si est-ce que je ne voudrois
Avoir été rocher ou bois
Pour avoir la peau plus épaisse,
Et vaincre le temps emplumé ;
Car ainsi dur je n'eusse aimé
Toi qui m'as fait vieillir, Maîtresse.

Le Loir-et-Cher  et cette région du Vendômois en particulier, sont peu connus des touristes. Sous le soleil d'automne, c'est une superbe destination !

Pour en savoir plus sur le petit village de Trôo : http://www.aflaurent.com/index.php3?theme=4&soustheme=28&rubrique=224&langue=fr

La façade nord du manoir est consacrée à un jardin qui célèbre, évidemment, les roses. Ronsard, cet amoureux de la vie, cet épicurien assumé, vouait un véritable culte aux roses. Elles sont représentées sur son blason et ornent son jardin. Leur beauté fragile le rendait plus sensible à la fuite du temps,  à la grâce éphémère de la jeunesse, à la brièveté des passions,...

 Verson ces roses pres ce vin

Verson ces roses pres ce vin,
De ce vin verson ces roses,
Et boyvon l'un à l'autre, afin
Qu'au coeur noz tristesses encloses
Prennent en boyvant quelque fin.

La belle Rose du Printemps
Aubert, admoneste les hommes
Passer joyeusement le temps,
Et pendant que jeunes nous sommes
Esbatre la fleur de noz ans.

Tout ainsi qu'elle défleurit
Fanie en une matinée,
Ainsi nostre âge se flestrit,
Làs ! et en moins d'une journée
Le printemps d'un homme perit.

La Rose est l'honneur d'un pourpris,
La Rose est des fleurs la plus belle,
Et dessus toutes a le pris :
C'est pour cela que je l'appelle
La violette de Cypris.

La Rose est le parfum des Dieux,
La Rose est l'honneur des pucelles,
Qui leur sein beaucoup aiment mieux
Enrichir de Roses nouvelles,
Que d'un or, tant soit precieux.

Est-il rien sans elle de beau ?
La Rose embellit toutes choses,
Venus de Roses a la peau,
Et l'Aurore a les doigts de Roses,
Et le front le Soleil nouveau.

Ronsard, le poète de « mignonne allons voir si la rose... » , est né près de Tours, dans le manoir de la Possonnière, situé dans le Vendômois (département actuel : le Loir-et-Cher). Il y est né le 11 septembre 1524. Il y a passé son enfance, jusqu'à l'âge de 12 ans.

Comme il est le cadet de sa famille, son père essaie d'assurer son avenir en le plaçant comme page auprès des fils de François premier. Il passe ensuite au service de l'épouse du roi d'Ecosse. La filière ainsi choisie aurait dû, logiquement, le mener à une carrière de soldat ou de diplomate mais le jeune page fait des otites à répétition qui déclenchent une surdité. L'armée perd une épée et la poésie gagne une plume ! Pour assurer sa subsistance il rentre alors dans les ordres. Le glaive ou le goupillon, à l'époque, la petite noblesse a peu de choix pour réussir !

Il est  introduit dans les milieux lettrés de l'époque par le secrétaire de l'évêque du Mans . Il suit les cours d'un helléniste prestigieux : Jean DORAT. Avec d'autres élèves, en particulier Du Bellay (un presque voisin, né près d'Angers), il renouvelle la poésie française. Voici un premier poème. D'autres seront publiés dans les jours à venir.

A Cupidon

Le jour pousse la nuit,
Et la nuit sombre
Pousse le jour qui luit
D'une obscure ombre.

L'Autonne suit l'Esté,
Et l'aspre rage
Des vents n'a point esté
Apres l'orage.

Mais la fièvre d'amours
Qui me tourmente,
Demeure en moy tousjours,
Et ne s'alente.

Helas, delivre moy
De ceste dure,
Qui plus rit, quand d'esmoy
Voit que j'endure.

Redonne la clarté
A mes tenebres,
Remets en liberté
Mes jours funebres.

Amour sois le support
De ma pensée,
Et guide à meilleur port
Ma nef cassée.

"Le soleil se cache derrière la montagne

Deux cerfs-volants rouge orange

Dansent dans le ciel couchant

Au-dessus des murs aveugles

Des toits défendus

A l’école le vent mauvais

Revient dans les voiles

Secouant le Vice

Les filles embrassent le Livre

Vertueusement

A la fin des cours

Elles téléphoneront

Au garçon qui sourit

Sur le fond d’écran

Chez le coiffeur

Des jeunes désoeuvrés assistent à ma coupe

Ils parlent des filles

Se montrent des photos

Écoutent des musiques téléchargées

Au rythme du rasoir

Qui danse sur ma gorge

La nuit est tombée sur les trottoirs

La poussière s’éclaire au lampadaire

La lampe à pétrole du colporteur

Joue avec les ombres

Sur un polo indien

Ou iranien mieux fini

Chinois moins cher

Ou Turc plus solide

Je les vois à peine

Mais je les connais avec les doigts…."